Бежит под гору улица — к реке,
И я спускаюсь к ней неторопливо —
Гортензии цветок в одной руке,
В другой пакет с вином, багетом, сливой.
Квартал последний, лестница, — внизу
Шуршит волна, лаская древний берег,
Роняет ива крупную слезу,
Сентябрь наводит мысли о потерях.
Из-за спины моей старинный дом
Всё сморит — не насмотрится на реку,
И стекла окон кажутся водой,
Недвижной с девятнадцатого века.
Мне также взгляд непросто отвести
От тающей игры воды и света,
Представленной как дар в конце пути,
Как благосклонной осени примета.
Здесь набережной нет, но есть песок,
К которому ведут сухие плиты.
Спускаюсь по камням наискосок
К стволу давно поваленной ракиты.
Ну вот и все — заслуженный предел,
Вино достану, буду слушать чаек
И плеск волны — вдали от шумных дел,
И жать, когда ладья сюда причалит...